On a commencé par toucher les murs.
Froids, tout neufs, prêts à se laisser habiter.
Dans ce grand volume lumineux, il manquait… la peau.
Alors on a ramené les nôtres : nos caisses éraflées, nos planches tatouées, nos cordes de levage qui grincent comme de vieux copains.

Éraflures, poinçonnements, brûlures de scotch, vieux tampons douaniers.
Ça en fait des histoires, des voyages.
Parfois, comme une perle au fond d’une huître, on tombe sur un petit trésor coincé entre deux panneaux : un mot griffonné, une vis antique, un fragment d’exposition oubliée.
Ça nous rappelle pourquoi on fait ce métier.
Pourquoi on fabrique avec ce qui a déjà vécu.

Et puis le théâtre, c’est simple : ça vit fort ou ça ne vit pas.
Un espace vide ne sert à rien.
Il faut des corps, des matières, des micro-scènes qui respirent.
Alors on a décidé de l’habiter ce foyer comme on monterait un camp de base d’expédition ; lentement, joyeusement, en improvisant.

Un ciel d’abord : lanternes suspendues, légères, mobiles.

Un plan ensuite : tables, assises, bibliothèques modulables.

Un sol enfin : tapis moelleux, ronds, découpés dans des moquettes récupérées qui ont vu passer d’autres foules, d’autres soirs de première.

Et puis une troupe de meubles, mobiles, simples, prêts à changer de rôle : assises, tables, bibliothèques, petites scènes nomades.
Rien d’héroïque.
Juste des gestes. Tout bouge, tout se transforme, tout respire.

Et puis il y a Paul Cox.
Paul, avec nous main dans la main, pour trouver le ludique, la couleur, l’énergie du théâtre.
On lui doit mille formes vitaminées, une identité visuelle qui saute aux yeux et transforme les murs en terrain de jeu.
On peint, on visse, on coud, on tente. On rit. On rate. On recommence.

Au fond, le plus grand plaisir :
fabriquer ensemble un lieu qui n’attend plus ; qui invite.
Un théâtre simple, fonctionnel, poétique. Un espace qui raconte des histoires à chaque pas.

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